Somos dos.

A veces te extraño tanto que no encuentro un por qué. A veces pienso en la vida que nos esperaba y en las pláticas de media noche y en la cocina y en la cama. A veces te necesito tanto que quisiera volverme loca y concentrarte. En un solo cuerpo, en una sola materia. Me fui para quedarme, aunque quizás jamás lo entiendas. Porque no sé cómo estar, porque no entiendo tus directas. Que si la vida y la muerte y mi presencia. Que jamás te quise como tú quisieras, pero que siempre te amé como yo pudiera y te amo hasta la fecha y te amo con la escena y te amo, te amo con la intensidad de una sirena. Y que te vivo y que te extraño con el alma en una piedra. En una piedra firme y hueca que a la orilla del mar pierde su consistencia y fueron tus olas las que no dejaron huella de lo frío de mi alma, de lo duro de mi esencia y que si por mi fuera, que si por mi fuera, a tu vida daría ofrenda, en la copa que me nubla y en la vida que me ciega. Que te amo, que te anhelo como un león ama a la cebra, entre lenguas y mordidas y la vida que se cuela en mis dientes que te aman y en el hambre que contempla tu mirada como besos a la eternidad que alguna vez nos juramos en las noches de sudor y nieblas que quizás jamás nos dejaron ver las ganas de desaparecer tan grandes que en un solo descuido nos hubiera reducido a las tinieblas y yo te amo, te amo…con la magnitud de mi inconsciencia, con mi alma en las secuelas. Que si por mi fuera, que si por mi fuera, viviría la vida entre tus piernas. Que te amo, que te extraño, que contigo yo quisiera. Que la vida, que la muerte, entre tus brazos yo existiera y te amo, yo te amo que sin ti la vida quema. 

Deseo

Quizás sabe la quimera
Del obtuso de la verdad

De la falta de explicaciones

Y de la película que nos quiere enseñar a vivir

Con el mundo en la pantalla

Te hallo en la secuela

En la cama y en la almohada

En las miles de promesas

A fe errada te sostengo

Con las ganas de soñarte

De quererte, de tocarte

De saberte tan atento

Porque puedo me desbordo

Y navego hacia tu centro

Con aquél diálogo ficticio

De la película que nos quiere enseñar a vivir

Yo me aferro y me desdoblo

Con el delirio de un libreto

Con la ilusión de retenerte

Entre versos y sonetos

Que te quiero tan jugando a la casita

Como si fuéramos adultos

Más vale que la noche no se entere

De lo infantil de mis asuntos

Y de la ternura que resguardo

Siempre al borde de tu mirada

En donde la vida me saluda

Como veteranos que se extrañan

En donde la película tan ajena

Tan somera y afectada

Sabe que entre sus parábolas

Me hallo en el deseo de quererte vivir

Y me aferro a la sustancia

De lo que ignora la verdad

De lo absurdo, de lo ilógico

De lo incoherente que es vivir

Ahí donde te quiero

Donde me abro y me conecto 

Que te quiero, que te quiero

Y la vida, la vida revoloteando sobre un sí. 

A woman

“Being born a woman is an awful tragedy. Yes, my consuming desire to mingle with road crews, sailors and soldiers, bar room regulars—to be a part of a scene, anonymous, listening, recording—all is spoiled by the fact that I am a girl, a female always in danger of assault and battery. My consuming interest in men and their lives is often misconstrued as a desire to seduce them, or as an invitation to intimacy. Yet, God, I want to talk to everybody I can as deeply as I can. I want to be able to sleep in an open field, to travel west, to walk freely at night.” - Sylvia Plath.

Camafeo

Escrutinio,

Con una taza de te para darle forma

A quien no tiene alma

A quien no tiene sombra.

Y sonrío hacia la ventana como queriendo ser una con el sol

Y entonces cierro las cortinas y me reservo,

Ahí donde el calor no me alcanza y mi piel se queda fría;

Fría y blanca, casi indemne como negando la sangre que me provoca,

Como queriendo ser de porcelana en donde ni el aire me toca

Y entonces me quedo siempre con un pie afuera del momento.

No vaya a ser que me den ganas de quedarme y quiera sentir

Algo más que las ganas de conservarme

Tan cerrada y estricta como un camafeo.

Fever 103°

Sylvia Plath.

Pure? What does it mean?
The tongues of hell
Are dull, dull as the triple

Tongues of dull, fat Cerberus
Who wheezes at the gate. Incapable
Of licking clean

The aguey tendon, the sin, the sin.
The tinder cries.
The indelible smell

Of a snuffed candle!
Love, love, the low smokes roll
From me like Isadora’s scarves, I’m in a fright

One scarf will catch and anchor in the wheel,
Such yellow sullen smokes
Make their own element. They will not rise,

But trundle round the globe
Choking the aged and the meek,
The weak

Hothouse bred baby in its crib,
The ghastly orchid
Hanging its hanging garden in the air,

Devilish leopard!
Radiation turned it white
And killed it in an hour.

Greasing the bodies of adulterers
Like Hiroshima ash and eating in.
The sin. The sin.

Darling, all night
I have been flickering, off, on, off, on.
The sheets grow heavy as a lecher’s kiss.

Three days. Three nights.
Lemon water, chicken
Water, water make me retch.

I am too pure for you or anyone.
Your body
Hurts me as the world hurts God. I am a lantern—

My head a moon
Of Japanese paper, my gold beaten skin
Infinitely delicate and infinitely expensive.

Does not my heat astound you! And my light!
All by myself I am a huge camellia
Glowing and coming and going, flush on flush.

I think I am going up,
I think I may rise—
The beads of hot metal fly, and I love, I

Am a pure acetylene
Virgin
Attended by roses,

By kisses, by cherubim,
By whatever these pink things mean!
Not you, nor him

Nor him, nor him
(My selves dissolving, old whore petticoats)—
To Paradise.

El crítico

A veces no sé por qué lloro.

Una vez más tratando de encontrarle sentido al sentimiento, en donde hasta tú te afliges por el amorfo de mi inquietud

Y tus palabras resuenan en mi mente como el estándar de no ser

Y entonces te concibo tan seguro de mi falta.

Tan postrado en lo real,

En donde me acuesto para dejarme fluir

Y sin embargo no pasa nada,

En el afuera; en la estadística

En mi vida coagulada.

Y me pides paciencia, como queriendo controlar el tiempo.

Una vez más, tratando de encontrarle sentido al sentimiento

Y yo me diluyo en pasiones inventadas con el afán de descolocarte.

Con la actitud obligada de oponerme, 

Como queriendo convencerme de que no te necesito por más que sea la única posibilidad

Y me desentiendo del momento

Y me reduzco a entusiasmos efímeros a favor de la sinceridad,

En donde quisiera sentarme y decirte que es a ti a quien quiero

Pero de sólo pensarlo, me vuelvo de piedra y el momentáneo tormento se torna soportable hasta el punto de la austeridad en donde me desprendo del aire y respirar pareciera ser más bien un sacrificio;

Como si el mundo no me mereciera,

En lo alto del sombrío,

En donde te hablo de mis silencios como queriendo ofrecerte mis sonidos.

Y que no tolero la idea de ser materia de práctica,

Con esa frialdad celada que me domina,

En donde vacilo sobre tu confianza y demando atención,

Porque estoy hecha de piedra y tu mirada se ofrece como cascada queriendo romper el orgullo profundo que no ilustra el sentimiento y el sentido se atora en el instante de tu palabra contra mi razón y te veo.

Tan postrado en tu silla, tan lejano, certero.

Men

They break inside like bruises
Causing stains inside weak hearts
They seem to talk with butterflies beneath their lips
And their words flutter and flutter inside senseless heads

Their moves, they seem so calculating
Masters in the art of deceit
Oh, how they talk with so much ardour
Like selling candies to a starving kid

And they give away fake feelings
Heaven lies inside a sinful kiss
To get what they want
They won't hesitate to practice treachery

To steal and kill
Hurt and infect
That's how it works,
As long as their needs are satisfied

It's all about them, all about them
Pleasure for the sadist
Cruelness for the foolish one

So beautiful for sure
So beautiful they are
Telling hopeful promises
Just to take them back

And they don't feel; they just don't feel
They just don't care about the pain they cause

Black mages in the shadows
The devil in disguise.

El recuento de un "Te extraño".

¿En dónde quedó el amor?

Ayer desperté y te hice de desayunar. Mi espalda sudaba por el calor agobiante de la estufa. Tu mano sobaba mi columna y yo me dejaba llevar por las saladas gotas de humedad intercalada entre tus dedos.

Hoy te extraño más que nunca…con tu coherencia tan exacta y tu lenguaje tan profuso que no alcanza la velocidad de tus pensamientos. Tu ropa bien planchada y tu aliento tan perfecto. Tu cariño, tu silencio, tu certeza y todas esas cosas que se clavaban en mis coyunturas como tratando de soldar mi cuerpo.

Mi cuerpo…tan dislocado, desquiciado y lo suficientemente exánime hasta el punto de retar todo soporte en donde cada norma parece más bien resaltar el rigor de lo imperfecto.

¿En dónde quedó el amor si no en la sanidad de lo cotidiano en donde se disipa todo misterio? En los zapatos bien boleados y las migajas que en tu cama no cayeron. ¿Sabes? Hoy te extraño más que nunca ahí en donde quisiera ser tu anhelo. En donde íbamos de compras y el helado en frente de la tele se escurría sin temor a la imprudencia y en donde tu mano sostenía la mía de vez en cuándo como tratando de rescatarme; escondida en el defecto. Tú con tus absurdas manías de mantenerte tan ecuánime ¿Y yo? Yo con mis atinados desplantes desafiando lo certero.

¿En dónde quedó el amor tan sumergido en la cautela? En el sueño de la casa grande y el librero de madera. Tú con tu puntual esencia, refrenando mi locura ¿Y yo? Yo con mi alma arrebatada, resistiendo tu cordura. En ese punto ciego en tu mirada en donde no cupe con mi exceso de tristeza y mi hambre de soltura. Ahí entre el punto exacto de tu perfecto y mi impulso despojado de mesura.

Historia de hoy

Zoé Valdés 

Sin gran habilidad sin pensarlo pusimos el mantel sobre la arena
Accidental yo exclamé de triunfo y tu punta me iluminó por dentro
Como toda muñeca de porcelana puedo rajarme mañana
terminárseme la cuerda y conectar la soga de la ahorcada
No todo fue de pronto al rato ya yo tenía ganas de cantar
Me asustó la caricia esperaba un latigazo
Tú nunca dejarás de criticar mis disparates cultos
Estoy convencida de que los amores del uno para el otro
son sólo orgasmos de celuloide
y no soy de las que colocan la vida encima de la coqueta
yo prefiero soplar en tu pene un pétalo de rosa
mientras tú conduces el auto hacia lo efímero
Es raro hasta ayer yo me creía extraordinaria
y hoy supe que soy gravemente bella
Ya sé no lo repitas tu concepción de hermosura es otro
es la base conceptual de nuestro extinguidor de sueños
¿Qué podrá ocurrir si en pleno esplendor nos separamos?
Ya vuelvo con las maniáticas consideraciones femeninas
de provocar la caída en lo más alto del vuelo
No quiero prometer que te besaré el pecho a la mitad del camino
porque los tiros al blanco estrujan toda infinitud
La pedrada no puede ser ni antes ni tardía
Y que no haya descalabros en tus misteriosos excesos masculinos
Es sólo el día de hoy
¿Y tantos argumentos a favor de nuestro fuego?
Es el tesoro de sonreírnos juntos
Enamorarse y lamentarlo es un lujo del futuro
un mínimo arte de salón
Despidámonos exclusivamente para el regreso
Ves no me acumulo ni me dosifico
por primera vez aspiro a ser linda y exacta
no digamos ya irresistible
pero sólo por hoy no te apresures.

Como una flor bajo la lluvia.

Bukowski

Me corté la uña del dedo
del medio
de la mano derecha
bien corta
y empecé a sobarle el coño
mientras ella estaba sentada en la cama
poniéndose crema en los brazos
la cara
y los pechos
después de bañarse.
entonces encendió un cigarrillo:
«tú sigue»,
y fumé y continuó poniéndose crema.
yo continué sobándole el coño.
«¿quieres una manzana?», le pregunté.
«bueno», dijo, «¿tú vas a comer una?»
pero fue a ella a quien comí...
empezó a girar
después se puso de lado,
se estaba humedeciendo y abriendo
como una flor bajo la lluvia.
después se puso boca abajo
y su hermosísimo culo
se alzó ante mí
y metí la mano por debajo
hasta el coño otra vez.
estiró un brazo y me cogió
la polla, giró y se volvió,
me monté encima
hundía la cara en la mata
de pelo rojo
derramada alrededor de su cabeza
y mi polla tiesa entró
en el milagro.

más tarde bromeamos sobre la crema
y el cigarrillo y la manzana.
después salí a la calle y compré pollo
y gambas y patatas fritas y bollitos
y puré y salsa y
ensalada de col, y comimos, ella me dijo
lo bien que lo había pasado y yo le dije
lo bien que lo había pasado y nos comimos
el pollo y las gambas y las
patatas fritas y los bollitos y el
puré y la salsa y
hasta la ensalada de col.

Orlando.

“A woman knows very well that, though a wit sends her his poems, praises her judgment, solicits her criticism, and drinks her tea, this by no means signifies that he respects her opinions, admires her understanding, or will refuse, though the rapier is denied him, to run her through the body with his pen.” - 

Virginia Woolf

Delicatessen

¿Has visto esas escenas en películas y novelas donde la gente se besa, se acaricia y se desea? Donde se tocan con el desapego y no con las manos. Donde se lamen con la angustia y no con la lengua. Donde ninguno siente nada y sólo pretenden verse bien para demostrarle al mundo que no les hace falta nada…o bien, que el asco no los permea y que se atora en la garganta. Donde sólo son un par de cuerpos detrás de una pantalla como partes dislocadas en una fabrica de muñecas…donde uno no sabe en dónde se encuentran sus brazos, su manos ni sus piernas y creen que al juntarse con otro cuerpo van a poder algún día tener forma…una forma que si no se pierde en el otro no es, donde si sus manos no son de otro, no es, donde si la boca no se traga otra lengua, no es…en donde el pelo, el sudor, los rasguños y mordidas no logran abrirse paso en otra piel. No es más que un simulacro de carnicería con hocinos y cuchillas desplegando porquerías, en donde la carne es infinita. Donde corte tras corte tras corte jamás se llega al centro de la vida y más bien se juega a la muerte, acomodando inmundicias y basura inerte, en donde hasta el semen se repele, escurriendo entre unas piernas que morían de hambre por tenerte y en donde la huida emprendida de la humedad tan anhelada se vuelve real.  

Mom

Mom wanted lots of things...
She wanted that man.
She wanted me.
But I'm sure all she ever really wanted was death.

Prophet

It will never stop
'Cause it's me,
And it's less than what it's shown.
The things inside bloom ugly,
I am all about the charade.

Amuse them for a little while
Until it hurts and they can't run away.
They come here drawn by the impression
But it is not enough to match reality.

I guess they must know it all,
'Cause they think they can dig in.
But it is me,
And the things I hold on to, so jealously, 
Dwell like a tumor in my will.

I am an angry girl,
And it is hate which rules my life.
I've been reduced to the fears;
The things I cannot change,

They grow into a spiral staircase.
Rejected feelings scattered all over.
I can't go up,
I can't go down.
I try, but I trip,
And it's all like it was before I even walked.

I am not expecting to give you butterflies,
It's only this idleness I can expose.

Don't act like you've missed me.
Three days from here you'll wish I'd never returned.

De Porcelana

En lo que llega, en lo que llega algo más.

En lo que llega, en lo que llega, déjate llevar.

Déjate llevar y tu boca callar.

Al final lo que le da valor a la espera,

Es lo que yace al final.

Así que siéntate en una esquina,

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas en espera de más;

De eso que llegará,

Siempre y cuando sepas esperar.

En lo que llega, en lo que llega,

Cierra los ojos, aprieta los dientes y

Traga. ¡Traga! ¡Traga! ¡Traga!

Muérdete la lengua y no sientas más.

El corrosivo sabor de la inminente promesa que no llegará.

Mientras tanto, siéntate a esperar,

Con las piernitas cruzadas y la mirada dubitativa,

Alzada en ideas que no caen jamás.

Pero por mientras, recarga tus manos en tus rodillas

Y ábrelas más.

Relaja tus ansias que un día llegará.

Inscribe tu día a día bajo el régimen de un sueño que no fallará

Y entonces siéntate a esperar

Y por mientras, consuélate con lo que hay

Y vive tus días deseando aquello que algún día llegará

Y haz lo que no quieres hacer por serle fiel a una espera que no cederá.

Abre tus manos y traga que la vida se va,

Mientras disfruta esos segundos, minutos y días.

Una sentencia de muerte disfrazada de paz

Siempre y cuando haya una ilusión que guardar,

En un corazón desahuciado que anhela la vida en futuro

Porque el presente se priva de aquello que algún día llegará.

Y mientras tanto, siéntate a esperar.

Que la silla y la lija te sirvan de consuelo,

Restregando tu espalda entre agujas negras que te han de moldear

¡Restriégate en la silla cada vez más! ¡Más!

De adelante hacia atrás;

Dejando la espera a la casualidad.

Restriégate cada vez más, de adelante hacia atrás,

Que la carne que frota entre lijas se empiece a agrietar

Y las ansias se calmen mientras esperas sentada lo que algún día llegará

Y las ganas se acallen y las ansias se acallen

Y el alma se acalle y el hambre se vuelva un vacío que no halla

Paredes lo suficientemente extensas que lo puedan rodear

Porque siempre quiere más, con sabor a jugos gástricos como oda

A la espera de lo que ha de llegar,

Con las manos abiertas, extensas, abiertas

Y el sueño como sal en las grietas que algún día cerrarán.

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas, extensas, abiertas

Esperando lo que algún día llegará. 

Ceres

No fluye la sangre,

No fluye el amor.

Se estanca en la arteria,

Se esconde el dolor.

Pálida piel, velo de nance,

Ha cedido su color.

En el corazón se atora un coágulo;

Un paro a la emoción.

Y se va la sangre hacia el cerebro,

Venas vacías gritando adiós;

A Dios a quien le pido

Un poco de sabor a pan;

Esperando entre migajas,

Restaurar fertilidad.

Y que la sangre en vez de irse a la cabeza,

Regrese a la maternidad.

Y que la sangre que se esconde en la tristeza

Encuentre su lugar.

Lugar donde fluir

Lugar donde llorar.

Perdón

Perdóname si sueño contigo

Pero por ahorita quiero ser tuya

Tuya nada más

Tuya desde adentro

Con el corazón a carne viva y entreabierto

Aquí entre mis muslos

Donde se ofrecen hambrientos

Hambrientos de tus manos

Hambrientos de tu acento

En donde la carne se estruja

Perdiendo el miedo a que algún día pudiera escribirse mujer. 

Canciones

Canciones

Poemas

Palabras que llenan

O intentan llenar…llenar el vacío

Llenar el profundo

El oscuro hoyo negro

El oscuro hoyo tuyo…

Palabras…

Palabras tuyas

Tuyas las palabras…

Que si me abro de piernas

Que si me aprieto la panza

Y las palabras penetran

Entre mi lengua y la traba 

Amor siglo XXI

De esos amores que matan, de ese deseo que da vida mientras te desgarra.

Los ojos de un perverso que tortura el pensamiento; aquél pensamiento engreído que te envuelve de mi, deseando que un día pudieras refugiarte conmigo. Que en la medida que te alejas yo me acerco y me convierto en tu sombra y en aquella necesidad de ser reconocida por aquél que nunca fue visto.

Esa parte tuya que me hace yo y esta parte mía que perdió todo el sentido cuando la realidad no es nada más que el placer del rechazo. Y es esa distancia la que me adhiere a tu incapacidad de conectarte y ambos nos amamos en extremos diferentes, compartiendo la distancia porque somos incapaces de vivir en cercanía porque a lo lejos te contemplo perfecto y de cerca mejor ya no te quiero.

Ese tipo de anhelo que halla el impulso en la oscuridad y nos convierte en la imagen de un otro que no es si no el vestigio de uno mismo. En el choque constante de cuerpos cansados de tanto restregarse, tratando de encontrar la totalidad en aquél que ni siquiera puede verse a si mismo. 

Azul no

Bukowski

Ella me llamó desde lejos,
"Nunca podía discutir contigo",
me dijo,
"Siempre te ibas.
mi esposo no es así,
se me pega como cola-loca.
y me golpea".

"Nunca creí en las discusiones",
dije, "No hay nada que discutir".

"Estás equivocado", dijo ella, "Deberías
tratar de comunicarte".

"Comunicar es una palabra abusada, como
amor", le dije.

"¿Pero no crees que dos personas pueden
amar?", preguntó.

"No si tratan de comunicarse",
le contesté.

"Estás hablando como un cabrón",
dijo ella.

"Estamos discutiendo",
dije.

"No", dijo ella, "Estamos tratando de
comunicarnos".

"Me tengo que ir", dije.
colgué y descolgué el teléfono.
me quedé mirándolo.

Lo que ellas no entendían era que
a veces no hay nada que salvar
excepto la reivindicación personal del
propio punto de vista
y que eso era lo que iba a causar
ese flash blanco y cegador
uno de estos días.

La princesa de la casa, dueña del hogar.

Estoy cansada de escuchar cómo te quejas de tu vida tan patética y predecible…reviviendo el fantasma una y otra vez, tratando de corregir lo incorregible.

Estoy tan cansada de ti; de tu voz, de tu cara. Cada día te ves más abajo, pero nunca has estado arriba ¿Qué más da? Eres el reflejo de lo que ella no pudo ser, por eso jamás has estado completa. Esa simbiosis que las une te ha dejado caminando como un ciego en un mundo sin forma en donde todo lo visible no es tangible y lo que se siente ni si quiera es real. Pero así somos todos, no te preocupes, tu miseria no es única. No viniste al mundo a ser especial.

No, ni siquiera eso tienes…vives en un mundo en donde todos somos el producto de la inconformidad, de sueños ajenos que desembocaron en ti y ahora cargas con la genética destruida y cansada de seguir reproduciéndose, generación tras generación.

Eres un libro escrito y todo lo que dices y haces, ya alguna vez se dijo; se hizo.

Hoy te despertaste con hambre; hambre…hambre. Si no aprendes a cerrar la boca, mañana serás menospreciada. Si no intentas rescatar tus huesos de la carne, mañana serás un poco más semejante a la escoria.

Cuenta las horas para dormir, para despertar; para administrar tu tiempo que a final de cuentas se está terminando cada vez más rápido. Avanza, muévete en círculos como sólo has aprendido…porque jamás podrás moverte hacia adelante si desde el principio no te implantaron esa necesidad.

Cada vez estás más hueca y cansada…pero no hoy; ayer y mañana, sí.
Porque hoy no existe más que en el futuro y el futuro ya pasó cuando llegaste ahí.

¿Sabes por qué escribo? Porque no tengo nada que decir…

Hoy te odio un poco más que ayer…y mañana será un poco más hasta que se detenga.
¿Entonces? Seguirás siendo tan especial que tendrás tu espacio bajo la tierra. Eres un regalo del cielo para aquellos que te quieren; ojalá nunca te vayas porque te olvidarán.
Favor, tras favor los has conquistado...porque eso es el cariño; una recompensa al altruismo emocional. No te aflijas; la vida sigue, con o sin ti.

Ya cállalo, por favor…no me deja escribir tranquila ¡Mátalo! ¡Mátalo! Él no puede más que tú…sin embargo, siempre ha sido así. Pero ya no te preocupes…mañana se arrepentirá; mañana que no estés ahí para verlo, ¡mañana, mañana, mañana!. Hoy, sólo aguántate y sigue contando los granos de arena mientras caen. Ellos nunca te advirtieron que de esto se trataba. Te idealizaron tanto que reventaste en una gran masa de mugre y pus.

Hoy te vi un poco más afligida de lo normal…debe de ser el cambio de estación o la serotonina…pero ellos no saben lo que están viendo desaparecer.

¿Quién tiene algo que decir que alguien quiera realmente escuchar? Seguramente no tú, ni tú, ni tú. Estoy cansa de tus aires de grandeza…mete la cola entre las patas, pide perdón y vuelvelo a intentar. Mañana, tal vez mañana hayas aprendido la lección.

El reloj te dirá cuándo. Nunca serás madre; tienes el vientre destruido desde que te hicieron mujer, porque eso es la mujer, una cuna para el heredero. Supongo que debes desarmarte…no eres apta para tu misión. Hoy despertaste con sangre entre las piernas; todo lo de afuera está completo pero por adentro algo faltó.

No intentes despertarlos de su sueño provocado; jamás lo entenderán y tampoco tú. Debes aprender a someterte porque naciste caduca y lo fresco siempre satisface más al consumista, porque no existe el consumidor.

Estoy tan cansada de tu peste.

Mañana, tal vez mañana…

Hoy métete a tu jaula; ya va a salir el sol.

A gift for a mermaid.

Y si nos comemos el mundo a puños…

¿Y si por esta vez nos equivocamos? 

¿Lobo, estás ahí?

Te encontré dentro de mil mentiras
Te encontré
Te encontré
¡Te encontré!

¡Lobo! ¿Estás ahí?
Porque tus ojos son como los de un lindo gatito...

¿A dónde se fue el lobo?
¡A buscar cien corderitos!

En la torre más alta vive un monstruo
Reflejo de tu falsedad

Es lo mismo
Es diferente
Pero guarda una verdad

Te encontré
Te encontré dentro de mil mentiras
Y los ojos me quise sacar

¡Bestia! ¿Dónde estás?
Qué fácil el orgullo
Qué fácil sin dolor

Te escuché
Te escuché
Te escuché y reviví carencia
La pobreza de tu verdadero yo

¿Te has visto en un espejo?
No tienes comparación...

La carne te corrompe
La fragilidad de tu ser

Te encontré debajo de la tierra
Nadando entre los huesos de lo que nunca podrás ser


Y me reí.

Mi corazón encandilado

Tal vez podríamos casarnos
Tal vez podríamos vivir juntos
Tal vez somos el uno para el otro
Quizás nos adoramos

Tal vez tú el abejorro
Tal vez yo como la flor
Tal vez nos encantamos
Quizás nos veneramos
Tal vez la cercanía
Tal vez en la distancia
En lo profundo de mis mieles
En lo rígido de mi añoranza
Tal vez somos amantes
Tal vez ya nos honramos
En la cercanía
Con la distancia
En lo suave de mi almohada
Y nos amamos
Quizá hasta nos honramos
En aquello que esconde tu mirada
En mi corazón encandilado
Y nos honramos
En lo lacrado del espíritu
En los celos empapados
Y nos amamos
En el silencio

En la tertulia
En la esquina donde la pared se dobla
Y la sombra se rezaga
En lo manso de mi ingenuo
En lo rígido de mi añoranza
Quizá en el hondo de tu risa
Aquí, en el fondo de mis ganas
Y nos honramos
En donde la sábana no toca el suelo

En donde mi corazón no alcanza

Let it rain.

All my stitches itch.

We used to love ourselves...we used to love one another. 

Autumn

"Because her hair was long and brown and it fell over her shoulders like dying leaves..."

"She left me...along with the season."

Unpretty

Every once in a while I get crazy, like real crazy…like I’m not myself and always getting back to reality comes with a feeling of complete loss; like once again I wasn’t able to meet the criteria and thus I deserve to be discarded. 

It feels like an earthquake; truly catastrophic. 

Just imagine trying to gather all the pieces when all you’ve got is your bare hands and a pair of feet with no shoes. It’s not just a window; it’s the entire building I have to keep on reconstructing over and over and over again, watching it all go down…over and over and over again and every time, the little pieces seem more far off, remote in space. 

Sometimes I wish I could just remain under the rubbles… 

Think of it, picking up the pieces, one by one and putting it all back together again with improved expectations and a sense of renewed hope…once again it’s pretty; almost like a work of art you grow deeply attached to. You know you want it to be there forever but there’s always something lacking in its structure that keeps it from holding on. It’s times like these when I do get crazy, knowing I can shape the form but I just can’t change the ground it’s standing on, coming from the surviving seeds of unfertile dirt. 

I get crazy, doing things I wouldn’t normally do out of hopelessness. Doing things I wish would just remain inside for good. You know, these things…they feel like needless coming from the inside out, pulling through my skin in a desperate attempt at freedom.

You know? It feels like crazy... 

When I'm always fluctuating between beautiful and horrible.

Todo sobre mi padre

Recuerdo que de niña siempre me cuestionaba ¿Por qué tanto tributo hacia la madre? Le sobran canciones, dedicatorias y flores, culturalmente parece ser muy importante. Yo sí tengo madre, ella es frágil y delicada, a penas puede sostenerse; a veces es tan madre como todas, la mayoría de las veces es un mar de lágrimas y motivos rotos. Recuerdo que de niña yo sólo pensaba ¿Quién es esa madre de la que todos hablan? Difícilmente la veo ¿Por qué he de adorarla? Sí, yo la quería pero nunca me sentí parte del bullicio.

Recuerdo que entre tantas preguntas yo sólo tenía una respuesta, una respuesta vestida de hombre con 1.84 cm de altura y un ceño distante y serio que me transmitía paz. Recuerdo que el único pedazo de tranquilidad que tantas veces anhelaba, siempre lo encontraba en los brazos de mi papá. Nunca entendí por qué tanta celebración hacia la madre cuando en mi mundo sólo había tributo para él.

Hoy por hoy me duelen mis impulsos, hoy por hoy me duele crecer.

Despierto todos los días con un temor al desamparo, un miedo a desaparecer. Siento el cáncer en mis venas y la anemia color sangre, ninguna de las dos existe, pero día a día me siento tan enferma que es una lucha constante el no colapsar...no, no es que quiera morir pronto pero creo que dentro de sus planes nunca estuvo el verme crecer ¿Y yo? Desdicha la mía el tener que llevarle la contraria; ahí es donde duele, en donde dejo de ser él para empezar a ser yo. Ahí en donde nos desencontramos y la sexualidad se vuelve mujer...ahí duelen mis hombres, ahí duelen las ganas.

Hace poco recordé que en su necesidad yo me encontraba y era tanto mi cariño que a su voluntad yo me fundía y éramos uno, en mi cuerpo y en mi mente yo era él y su mayor anhelo. Recuerdo cómo ante la falta, en él yo construía mi mundo, recuerdo cómo ante las ganas, yo me hacía su mundo. Hoy por hoy me adorno en flores y me olvido por un rato que en su mundo no hubo cabida para mí y es ahí en donde me envuelve la náusea y los mareos me confinan a una cama en donde me coloco fácilmente y por unos momentos se detiene la disputa del ser yo.

Muchas veces me cuesta trabajo salir de mi casa, no vaya a ser que no pueda contenerme y el vómito haga explosión.

En aquél entonces…nunca creí que dejaría de haber aquél entonces: aquél entonces en donde en sus brazos yo era toda y entre sus brazos mi piel se convertía en su piel. A veces lo sentía tan real que me ardía el cuerpo, ahí en donde sus palabras, sus movimientos y sus deseos iban sólo dirigidos hacia mí.

Hoy por hoy me lleno la piel de tintas de colores y me logro disolver un rato. Ahí en donde el cuerpo duele, los apetitos se desganan.

Yes, my teeth and ambitions are bared

Siempre he sabido que mi verdadero llamado en esta vida es interpretar a La Sirenita en "The Voyage of the Little Mermaid" en Disney's Hollywood Studios (Antes, MGM) o ya de perdida vestirme como tal y firmar autógrafos mientras bebés, niños y adultos me bañan con el afectuoso sudor de sus abrazos. 

Actualmente, en la escuela donde trabajo, se van a presentar cuatro obras como cierre de fin de cursos y me enorgullece confesar que mientras escucho los ensayos, tarareo la mayoría de las canciones a la par que me convenzo más y más de que muy pronto tiraré todo lo que he construido por la borda y me compraré un boleto sin regreso para Kissimmee Florida. 

Ahora, continuando con mi fiebre de canciones semanal, no me puedo resistir a hacer mención de "Be Prepared" del Rey León, una de las muchas canciones de las peliculas que me ayudaron a lidiar con mi Síndrome Post-Disney después de mi visita en Septiembre del año pasado (Sí, es verdad, anduve malita de mi realidad como un mes completo cuando regresé). 

Pero retomando el tema...¿Qué tiene de especial esta canción? Realmente JeremyIrons nada y de hecho, ni siquiera es mi favorita, sin embargo...es pegajosa como el carajo y honestamente, las producciones de dichas películas no son cualquier simpleza, habiendo sido Elton John uno de los principales compositores de la música del Rey León y nada más y nada menos que contando con Jeremy Irons como la voz de Scar...y bueno, nada en esta vida es mejor que Scar...con la voz de Jeremy Irons...o Jeremy Irons interpretando a Humbert Humbert en "Lolita" o Jeremy Irons como Aramis en "El Hombre de la Máscara de Hierro" o Jeremy Irons como René, un diplomático francés que se enamora de una cantante de opera japonesa quien más bien resulta ser un él y no una ella en "M. Butterfly" o Jeremy Irons como un hombre obsesionado que traiciona a su hijo, seduciendo a su nuera (Más bien es ella quien lo seduce) y perdiendo el control por dicha pasión en "Damage" o bien, Jeremy Irons siendo Jeremy Irons cualquier día de la semana...Can't go wrong with that one. 

Como sea, independientemente de que el hombre sea tan buen actor...tiene una voz muy peculiar, por no hablar de que Scar es un personaje bastante galante por sí solo y que la canción tiene una letra que encantaría a cualquier fascista del mundo y de su historia que hasta a mi me hace querer pararme aunque sea en una piedra de esas que se atoran en las suelas de los tennis y sentirme la dueña del mundo mientras cohetes, serpentina y luces de colores explotan en el fondo. 

Sea lo que sea, la canción me gusta mucho...y aquello de la voz tan peculiar es algo en lo que muchos podríamos estar de acuerdo; empezando por Conan O'Brien:

In Rainbows

You'll go to hell for what your dirty mind is thinking.

Ohh, the irony.

Top 10 Anti-Gay Politicians Caught Being Gay: Anti-Gay Activists Out of The Closet (Page 3)

Early 2000's

'Cause I am hiding on every word you're saying

Even if you don't wanna speak tonight that's alright, alright with me

'Cause I want nothing more than sit outside heaven's door

And listening to your breathing is where I wanna be...

Good night.

Estranged

When I find all of the reasons, maybe I'll find another way
Find another day with all the changing seasons of my life
Maybe I'll get it right next time...
And now that you've been broken down
Got your head out of the clouds, you're back down on the ground
You don't talk so loud and you don't walk so proud anymore
And what for?...

Ay Winamp! Ya me volviste a dar...en el recuerdo.

Use Me, I'm beautiful.

And I am always running...and you have your dark places.

Regreting, feeling
Remembering something...
We never said, we wish we've said
We should've said
We could've said.

Primavera Sombría

Por: Unica Zúrn

Ella no sabe que el matrimonio de sus padres es un fracaso, pero lo sospecha cuando el padre lleva a casa a una señora desconocida, muy guapa y elegante, que le regala una enorme y preciosa muñeca. Ella, resentida y desesperada por la triste situación de su casa, con un cuchillo saca los ojos a la muñeca, le abre la barriga y rasga su bonito vestido. De los mayores, nadie se digna decir ni una palabra acerca de esta destrucción. Ella ve a su padre pendiente de la señora guapa, ajeno a la presencia de la niña. Ella siente que la invade una soledad espantosa y empieza a odiar el mundo de los mayores. Aparece el marido de la señora guapa -un escandinavo gordo y rubio platino-, y la madre se dedica a él como si fuera lo más natural. Viven ahora en la casa dos parejas que no disimulan sus relaciones. Para quitar de en medio a la niña, la madre la manda a la cama después de comer. Imposible dormir en la habitación obscurecida. Ella piensa dónde puede encontrar su propio complemento. Se lleva a la cama todos los objetos duros y alargados que encuentra en su cuarto y se los introduce entre las piernas: unas tijeras frías y relucientes, una regla, un peine y el mango de un cepillo. Mirando a la cruz de la ventana, busca su propio complemento masculino. Al despertar una mañana, recuerda que durante la noche le ha sucedido algo estremecedor. Pero, de tanto jugar con su cuerpo, está agotada y el corazón le late con tanta fuerza que casi no puede respirar.

Ruido

Que se quede en el silencio

En el estómago

En el olvido

Entre líneas

Tú y yo, un par de sujetos

Jugando a acariciar pedazos

Pedazos supuestos de verdad

Que quien la sabe, la rehuye

Y tú y yo nos regocijamos en su aliento

Como pudiendo dominárla

Como queriendo poseerla

Y nos rompemos en parábolas

Como si careciéramos fragmentos

En la espera entre líneas de una pauta

En la letra callada del tormento

De la excitación al borde de la hoja

Buscando los dedos que suavicen la tinta

Con el cariño de una pasión de antaño

Que sólo el autor de tu nombre, nombra

Y nos disolvemos en pedazos

Jugando a tentar al que se atreva a mirarnos

Como aire entre esos dedos

Como jugando a los cólicos de cuna

Intentando descifrarnos, deshaciéndonos

Como si reduciéndonos a gritos

Halláramos la forma

Como si hablando por segmentos

Encontráramos voz propia

Como si jugando a los escombros

Desenterráramos un reino

Jugando a ser

Jugando a leernos

Como libro que se abre

Entre capítulos frente a un espejo. 

Greatest love story ever told.

Lauren's letter to Sean: "Got you. You're mine now. For the rest of the day, week, month, year, life. Have you guessed who I am? Sometimes I think you have. Sometimes when you're standing in a crowd I feel those sultry, dark eyes of yours stop on me. Are you too afraid to come up to me and let me know how you feel? I want to moan and writhe with you and I want to go up to you and kiss your mouth and pull you to me and say "I love you I love you I love you" while stripping. I want you so bad it stings. I want to kill the ugly girls that you're always with. Do you really like those boring, naive, coy, calculating girls or is it just for sex? The seeds of love have taken hold, and if we won't burn together, I'll burn alone."

(Continue)...

Sean: "I only had sex with her because I'm in love with you."

(Continue)...

Lauren: "Wow Sean, it's over."
Sean: "No it's not!"

Sean: "What, then why the fuck did you write me those letters?"
Lauren: "Wow. Deal with it Sean it's over, Rock and Roll."
Sean: "Lauren I want to know you."
Lauren: "What does that mean know me, know me? Nobody ever knows anybody else, ever! You will never know me."

The End.

Just recently watched such an awesome movie faithfully based on an awesome novel written by an awesome man.

Fire of my loins

"...and come to live with me, and die with me, and everything with me."

Vladimir Nabokov- Lolita

Rosemary

My womb is dripping black
It is yet too dead to bear a life
Nothing to see
Nothing to feel
It holds spiderwebs inside
And it was built by the devil's fingers
He carefully sows a cradle for his child

A lineage that should not be
Penetrate it with a knife
Prevent a life of suffering

I am deadly venom
And venom I shall breed

Supurar

En el silencio de un cuarto donde las ratas encontraron su lugar

No me queda más que verlas pasar y hacer su nido

Ahí…en el fondo de mi nostalgia...

Donde no te pude retener…

Tu arrogancia; mi insolencia.

Toda la culpa es tuya...

(Porque yo no puedo con ella).

La niña de Guatemala

Por: José Martí.

Quiero, a la sombra de un ala,
Contar este cuento en flor:
La niña de Guatemala,
La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,
Y las orlas de reseda
Y de jazmín: la enterramos
En una caja de seda.

...Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
El volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.

...Ella, por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
El volvió con su mujer:
Ella se murió de amor.

Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ¡la frente
Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
Me llamó el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!

A veces del viento.

En el arte de amar, siempre me han sobrado palabras y si yo te besara, serías un párrafo más en esta historia, un párrafo más, narrando la vida de la flama que crece en medio de la selva; un incendio silencioso que sólo se apaga con el tiempo y que rompe, quema, deshace la vida que lo rodea y el árbol que toca se derrumba en cenizas ante sus pies.

Yo no quise ser fuego pero nunca aprendí a ser agua, el agua que nutre, que hidrata, que limpia, que baña, que se deshace en la carne y se escurre en uno solo, el agua tan noble que se da como el río y desemboca en el mar, el mar que la absorbe y la hace suya, el mar que la acoge y la adopta y ambos son uno, uno solo en la totalidad.

En el arte de amar, yo tengo los colores, colores que avivan, que encantan, que hablan, colores que pintan la forma de un sueño, en la idea, en la mente, colores que solos no dibujan un cielo. En el lienzo me fundo, construyo un paisaje; soy vida, soy flores, soy nubes, soy agua, soy un líquido espeso con olor a éter y acrílico tan distinto al río que sabe darse al mar…

Soy de piedra, soy de hielo, soy un alma estacionada en la sombra del misterio, soy pedazos, soy invierno, soy exceso de hidrógeno que oxida el amor. Soy la gota de alcohol que se derrama del vaso y en la falta de conciencia se introduce con fervor, yo no soy la realidad, soy sólo un sueño, y tú, un soñador más que huye del tiempo.

Vivamos lado a lado, en la orilla, en la selva, en la playa, en las piedras, yo siendo flama y tú siendo viento, uno a lado del otro, deseando ser río, deseando ser mar, deseando ser agua, deseando por siempre la totalidad…

The Fearful

Poem by Sylvia Plath.

This man makes a pseudonym

And crawls behind it like a worm. 

This woman on the telephone 

Says she is a man, not a woman. 

The mask increases, eats the worm, 

Stripes for mouth and eyes and nose, 

The voice of the woman hollows--- 

More and more like a dead one, 

Worms in the glottal stops.

She hates 

The thought of a baby--- 

Stealer of cells, stealer of beauty--- 

She would rather be dead than fat, 

Dead and perfect, like Nefertit, 

Hearing the fierce mask magnify 

The silver limbo of each eye 

Where the child can never swim, 

Where there is only him and him.