El recuento de un "Te extraño".

¿En dónde quedó el amor?

Ayer desperté y te hice de desayunar. Mi espalda sudaba por el calor agobiante de la estufa. Tu mano sobaba mi columna y yo me dejaba llevar por las saladas gotas de humedad intercalada entre tus dedos.

Hoy te extraño más que nunca…con tu coherencia tan exacta y tu lenguaje tan profuso que no alcanza la velocidad de tus pensamientos. Tu ropa bien planchada y tu aliento tan perfecto. Tu cariño, tu silencio, tu certeza y todas esas cosas que se clavaban en mis coyunturas como tratando de soldar mi cuerpo.

Mi cuerpo…tan dislocado, desquiciado y lo suficientemente exánime hasta el punto de retar todo soporte en donde cada norma parece más bien resaltar el rigor de lo imperfecto.

¿En dónde quedó el amor si no en la sanidad de lo cotidiano en donde se disipa todo misterio? En los zapatos bien boleados y las migajas que en tu cama no cayeron. ¿Sabes? Hoy te extraño más que nunca ahí en donde quisiera ser tu anhelo. En donde íbamos de compras y el helado en frente de la tele se escurría sin temor a la imprudencia y en donde tu mano sostenía la mía de vez en cuándo como tratando de rescatarme; escondida en el defecto. Tú con tus absurdas manías de mantenerte tan ecuánime ¿Y yo? Yo con mis atinados desplantes desafiando lo certero.

¿En dónde quedó el amor tan sumergido en la cautela? En el sueño de la casa grande y el librero de madera. Tú con tu puntual esencia, refrenando mi locura ¿Y yo? Yo con mi alma arrebatada, resistiendo tu cordura. En ese punto ciego en tu mirada en donde no cupe con mi exceso de tristeza y mi hambre de soltura. Ahí entre el punto exacto de tu perfecto y mi impulso despojado de mesura.

Historia de hoy

Zoé Valdés 

Sin gran habilidad sin pensarlo pusimos el mantel sobre la arena
Accidental yo exclamé de triunfo y tu punta me iluminó por dentro
Como toda muñeca de porcelana puedo rajarme mañana
terminárseme la cuerda y conectar la soga de la ahorcada
No todo fue de pronto al rato ya yo tenía ganas de cantar
Me asustó la caricia esperaba un latigazo
Tú nunca dejarás de criticar mis disparates cultos
Estoy convencida de que los amores del uno para el otro
son sólo orgasmos de celuloide
y no soy de las que colocan la vida encima de la coqueta
yo prefiero soplar en tu pene un pétalo de rosa
mientras tú conduces el auto hacia lo efímero
Es raro hasta ayer yo me creía extraordinaria
y hoy supe que soy gravemente bella
Ya sé no lo repitas tu concepción de hermosura es otro
es la base conceptual de nuestro extinguidor de sueños
¿Qué podrá ocurrir si en pleno esplendor nos separamos?
Ya vuelvo con las maniáticas consideraciones femeninas
de provocar la caída en lo más alto del vuelo
No quiero prometer que te besaré el pecho a la mitad del camino
porque los tiros al blanco estrujan toda infinitud
La pedrada no puede ser ni antes ni tardía
Y que no haya descalabros en tus misteriosos excesos masculinos
Es sólo el día de hoy
¿Y tantos argumentos a favor de nuestro fuego?
Es el tesoro de sonreírnos juntos
Enamorarse y lamentarlo es un lujo del futuro
un mínimo arte de salón
Despidámonos exclusivamente para el regreso
Ves no me acumulo ni me dosifico
por primera vez aspiro a ser linda y exacta
no digamos ya irresistible
pero sólo por hoy no te apresures.

Como una flor bajo la lluvia.

Bukowski

Me corté la uña del dedo
del medio
de la mano derecha
bien corta
y empecé a sobarle el coño
mientras ella estaba sentada en la cama
poniéndose crema en los brazos
la cara
y los pechos
después de bañarse.
entonces encendió un cigarrillo:
«tú sigue»,
y fumé y continuó poniéndose crema.
yo continué sobándole el coño.
«¿quieres una manzana?», le pregunté.
«bueno», dijo, «¿tú vas a comer una?»
pero fue a ella a quien comí...
empezó a girar
después se puso de lado,
se estaba humedeciendo y abriendo
como una flor bajo la lluvia.
después se puso boca abajo
y su hermosísimo culo
se alzó ante mí
y metí la mano por debajo
hasta el coño otra vez.
estiró un brazo y me cogió
la polla, giró y se volvió,
me monté encima
hundía la cara en la mata
de pelo rojo
derramada alrededor de su cabeza
y mi polla tiesa entró
en el milagro.

más tarde bromeamos sobre la crema
y el cigarrillo y la manzana.
después salí a la calle y compré pollo
y gambas y patatas fritas y bollitos
y puré y salsa y
ensalada de col, y comimos, ella me dijo
lo bien que lo había pasado y yo le dije
lo bien que lo había pasado y nos comimos
el pollo y las gambas y las
patatas fritas y los bollitos y el
puré y la salsa y
hasta la ensalada de col.

Orlando.

“A woman knows very well that, though a wit sends her his poems, praises her judgment, solicits her criticism, and drinks her tea, this by no means signifies that he respects her opinions, admires her understanding, or will refuse, though the rapier is denied him, to run her through the body with his pen.” - 

Virginia Woolf

Delicatessen

¿Has visto esas escenas en películas y novelas donde la gente se besa, se acaricia y se desea? Donde se tocan con el desapego y no con las manos. Donde se lamen con la angustia y no con la lengua. Donde ninguno siente nada y sólo pretenden verse bien para demostrarle al mundo que no les hace falta nada…o bien, que el asco no los permea y que se atora en la garganta. Donde sólo son un par de cuerpos detrás de una pantalla como partes dislocadas en una fabrica de muñecas…donde uno no sabe en dónde se encuentran sus brazos, su manos ni sus piernas y creen que al juntarse con otro cuerpo van a poder algún día tener forma…una forma que si no se pierde en el otro no es, donde si sus manos no son de otro, no es, donde si la boca no se traga otra lengua, no es…en donde el pelo, el sudor, los rasguños y mordidas no logran abrirse paso en otra piel. No es más que un simulacro de carnicería con hocinos y cuchillas desplegando porquerías, en donde la carne es infinita. Donde corte tras corte tras corte jamás se llega al centro de la vida y más bien se juega a la muerte, acomodando inmundicias y basura inerte, en donde hasta el semen se repele, escurriendo entre unas piernas que morían de hambre por tenerte y en donde la huida emprendida de la humedad tan anhelada se vuelve real.  

Mom

Mom wanted lots of things...
She wanted that man.
She wanted me.
But I'm sure all she ever really wanted was death.

Prophet

It will never stop
'Cause it's me,
And it's less than what it's shown.
The things inside bloom ugly,
I am all about the charade.

Amuse them for a little while
Until it hurts and they can't run away.
They come here drawn by the impression
But it is not enough to match reality.

I guess they must know it all,
'Cause they think they can dig in.
But it is me,
And the things I hold on to, so jealously, 
Dwell like a tumor in my will.

I am an angry girl,
And it is hate which rules my life.
I've been reduced to the fears;
The things I cannot change,

They grow into a spiral staircase.
Rejected feelings scattered all over.
I can't go up,
I can't go down.
I try, but I trip,
And it's all like it was before I even walked.

I am not expecting to give you butterflies,
It's only this idleness I can expose.

Don't act like you've missed me.
Three days from here you'll wish I'd never returned.

De Porcelana

En lo que llega, en lo que llega algo más.

En lo que llega, en lo que llega, déjate llevar.

Déjate llevar y tu boca callar.

Al final lo que le da valor a la espera,

Es lo que yace al final.

Así que siéntate en una esquina,

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas en espera de más;

De eso que llegará,

Siempre y cuando sepas esperar.

En lo que llega, en lo que llega,

Cierra los ojos, aprieta los dientes y

Traga. ¡Traga! ¡Traga! ¡Traga!

Muérdete la lengua y no sientas más.

El corrosivo sabor de la inminente promesa que no llegará.

Mientras tanto, siéntate a esperar,

Con las piernitas cruzadas y la mirada dubitativa,

Alzada en ideas que no caen jamás.

Pero por mientras, recarga tus manos en tus rodillas

Y ábrelas más.

Relaja tus ansias que un día llegará.

Inscribe tu día a día bajo el régimen de un sueño que no fallará

Y entonces siéntate a esperar

Y por mientras, consuélate con lo que hay

Y vive tus días deseando aquello que algún día llegará

Y haz lo que no quieres hacer por serle fiel a una espera que no cederá.

Abre tus manos y traga que la vida se va,

Mientras disfruta esos segundos, minutos y días.

Una sentencia de muerte disfrazada de paz

Siempre y cuando haya una ilusión que guardar,

En un corazón desahuciado que anhela la vida en futuro

Porque el presente se priva de aquello que algún día llegará.

Y mientras tanto, siéntate a esperar.

Que la silla y la lija te sirvan de consuelo,

Restregando tu espalda entre agujas negras que te han de moldear

¡Restriégate en la silla cada vez más! ¡Más!

De adelante hacia atrás;

Dejando la espera a la casualidad.

Restriégate cada vez más, de adelante hacia atrás,

Que la carne que frota entre lijas se empiece a agrietar

Y las ansias se calmen mientras esperas sentada lo que algún día llegará

Y las ganas se acallen y las ansias se acallen

Y el alma se acalle y el hambre se vuelva un vacío que no halla

Paredes lo suficientemente extensas que lo puedan rodear

Porque siempre quiere más, con sabor a jugos gástricos como oda

A la espera de lo que ha de llegar,

Con las manos abiertas, extensas, abiertas

Y el sueño como sal en las grietas que algún día cerrarán.

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas, extensas, abiertas

Esperando lo que algún día llegará. 

Ceres

No fluye la sangre,

No fluye el amor.

Se estanca en la arteria,

Se esconde el dolor.

Pálida piel, velo de nance,

Ha cedido su color.

En el corazón se atora un coágulo;

Un paro a la emoción.

Y se va la sangre hacia el cerebro,

Venas vacías gritando adiós;

A Dios a quien le pido

Un poco de sabor a pan;

Esperando entre migajas,

Restaurar fertilidad.

Y que la sangre en vez de irse a la cabeza,

Regrese a la maternidad.

Y que la sangre que se esconde en la tristeza

Encuentre su lugar.

Lugar donde fluir

Lugar donde llorar.