Fever 103°

Sylvia Plath.

Pure? What does it mean?
The tongues of hell
Are dull, dull as the triple

Tongues of dull, fat Cerberus
Who wheezes at the gate. Incapable
Of licking clean

The aguey tendon, the sin, the sin.
The tinder cries.
The indelible smell

Of a snuffed candle!
Love, love, the low smokes roll
From me like Isadora’s scarves, I’m in a fright

One scarf will catch and anchor in the wheel,
Such yellow sullen smokes
Make their own element. They will not rise,

But trundle round the globe
Choking the aged and the meek,
The weak

Hothouse bred baby in its crib,
The ghastly orchid
Hanging its hanging garden in the air,

Devilish leopard!
Radiation turned it white
And killed it in an hour.

Greasing the bodies of adulterers
Like Hiroshima ash and eating in.
The sin. The sin.

Darling, all night
I have been flickering, off, on, off, on.
The sheets grow heavy as a lecher’s kiss.

Three days. Three nights.
Lemon water, chicken
Water, water make me retch.

I am too pure for you or anyone.
Your body
Hurts me as the world hurts God. I am a lantern—

My head a moon
Of Japanese paper, my gold beaten skin
Infinitely delicate and infinitely expensive.

Does not my heat astound you! And my light!
All by myself I am a huge camellia
Glowing and coming and going, flush on flush.

I think I am going up,
I think I may rise—
The beads of hot metal fly, and I love, I

Am a pure acetylene
Virgin
Attended by roses,

By kisses, by cherubim,
By whatever these pink things mean!
Not you, nor him

Nor him, nor him
(My selves dissolving, old whore petticoats)—
To Paradise.

El crítico

A veces no sé por qué lloro.

Una vez más tratando de encontrarle sentido al sentimiento, en donde hasta tú te afliges por el amorfo de mi inquietud

Y tus palabras resuenan en mi mente como el estándar de no ser

Y entonces te concibo tan seguro de mi falta.

Tan postrado en lo real,

En donde me acuesto para dejarme fluir

Y sin embargo no pasa nada,

En el afuera; en la estadística

En mi vida coagulada.

Y me pides paciencia, como queriendo controlar el tiempo.

Una vez más, tratando de encontrarle sentido al sentimiento

Y yo me diluyo en pasiones inventadas con el afán de descolocarte.

Con la actitud obligada de oponerme, 

Como queriendo convencerme de que no te necesito por más que sea la única posibilidad

Y me desentiendo del momento

Y me reduzco a entusiasmos efímeros a favor de la sinceridad,

En donde quisiera sentarme y decirte que es a ti a quien quiero

Pero de sólo pensarlo, me vuelvo de piedra y el momentáneo tormento se torna soportable hasta el punto de la austeridad en donde me desprendo del aire y respirar pareciera ser más bien un sacrificio;

Como si el mundo no me mereciera,

En lo alto del sombrío,

En donde te hablo de mis silencios como queriendo ofrecerte mis sonidos.

Y que no tolero la idea de ser materia de práctica,

Con esa frialdad celada que me domina,

En donde vacilo sobre tu confianza y demando atención,

Porque estoy hecha de piedra y tu mirada se ofrece como cascada queriendo romper el orgullo profundo que no ilustra el sentimiento y el sentido se atora en el instante de tu palabra contra mi razón y te veo.

Tan postrado en tu silla, tan lejano, certero.

Men

They break inside like bruises
Causing stains inside weak hearts
They seem to talk with butterflies beneath their lips
And their words flutter and flutter inside senseless heads

Their moves, they seem so calculating
Masters in the art of deceit
Oh, how they talk with so much ardour
Like selling candies to a starving kid

And they give away fake feelings
Heaven lies inside a sinful kiss
To get what they want
They won't hesitate to practice treachery

To steal and kill
Hurt and infect
That's how it works,
As long as their needs are satisfied

It's all about them, all about them
Pleasure for the sadist
Cruelness for the foolish one

So beautiful for sure
So beautiful they are
Telling hopeful promises
Just to take them back

And they don't feel; they just don't feel
They just don't care about the pain they cause

Black mages in the shadows
The devil in disguise.

El recuento de un "Te extraño".

¿En dónde quedó el amor?

Ayer desperté y te hice de desayunar. Mi espalda sudaba por el calor agobiante de la estufa. Tu mano sobaba mi columna y yo me dejaba llevar por las saladas gotas de humedad intercalada entre tus dedos.

Hoy te extraño más que nunca…con tu coherencia tan exacta y tu lenguaje tan profuso que no alcanza la velocidad de tus pensamientos. Tu ropa bien planchada y tu aliento tan perfecto. Tu cariño, tu silencio, tu certeza y todas esas cosas que se clavaban en mis coyunturas como tratando de soldar mi cuerpo.

Mi cuerpo…tan dislocado, desquiciado y lo suficientemente exánime hasta el punto de retar todo soporte en donde cada norma parece más bien resaltar el rigor de lo imperfecto.

¿En dónde quedó el amor si no en la sanidad de lo cotidiano en donde se disipa todo misterio? En los zapatos bien boleados y las migajas que en tu cama no cayeron. ¿Sabes? Hoy te extraño más que nunca ahí en donde quisiera ser tu anhelo. En donde íbamos de compras y el helado en frente de la tele se escurría sin temor a la imprudencia y en donde tu mano sostenía la mía de vez en cuándo como tratando de rescatarme; escondida en el defecto. Tú con tus absurdas manías de mantenerte tan ecuánime ¿Y yo? Yo con mis atinados desplantes desafiando lo certero.

¿En dónde quedó el amor tan sumergido en la cautela? En el sueño de la casa grande y el librero de madera. Tú con tu puntual esencia, refrenando mi locura ¿Y yo? Yo con mi alma arrebatada, resistiendo tu cordura. En ese punto ciego en tu mirada en donde no cupe con mi exceso de tristeza y mi hambre de soltura. Ahí entre el punto exacto de tu perfecto y mi impulso despojado de mesura.

Historia de hoy

Zoé Valdés 

Sin gran habilidad sin pensarlo pusimos el mantel sobre la arena
Accidental yo exclamé de triunfo y tu punta me iluminó por dentro
Como toda muñeca de porcelana puedo rajarme mañana
terminárseme la cuerda y conectar la soga de la ahorcada
No todo fue de pronto al rato ya yo tenía ganas de cantar
Me asustó la caricia esperaba un latigazo
Tú nunca dejarás de criticar mis disparates cultos
Estoy convencida de que los amores del uno para el otro
son sólo orgasmos de celuloide
y no soy de las que colocan la vida encima de la coqueta
yo prefiero soplar en tu pene un pétalo de rosa
mientras tú conduces el auto hacia lo efímero
Es raro hasta ayer yo me creía extraordinaria
y hoy supe que soy gravemente bella
Ya sé no lo repitas tu concepción de hermosura es otro
es la base conceptual de nuestro extinguidor de sueños
¿Qué podrá ocurrir si en pleno esplendor nos separamos?
Ya vuelvo con las maniáticas consideraciones femeninas
de provocar la caída en lo más alto del vuelo
No quiero prometer que te besaré el pecho a la mitad del camino
porque los tiros al blanco estrujan toda infinitud
La pedrada no puede ser ni antes ni tardía
Y que no haya descalabros en tus misteriosos excesos masculinos
Es sólo el día de hoy
¿Y tantos argumentos a favor de nuestro fuego?
Es el tesoro de sonreírnos juntos
Enamorarse y lamentarlo es un lujo del futuro
un mínimo arte de salón
Despidámonos exclusivamente para el regreso
Ves no me acumulo ni me dosifico
por primera vez aspiro a ser linda y exacta
no digamos ya irresistible
pero sólo por hoy no te apresures.

Como una flor bajo la lluvia.

Bukowski

Me corté la uña del dedo
del medio
de la mano derecha
bien corta
y empecé a sobarle el coño
mientras ella estaba sentada en la cama
poniéndose crema en los brazos
la cara
y los pechos
después de bañarse.
entonces encendió un cigarrillo:
«tú sigue»,
y fumé y continuó poniéndose crema.
yo continué sobándole el coño.
«¿quieres una manzana?», le pregunté.
«bueno», dijo, «¿tú vas a comer una?»
pero fue a ella a quien comí...
empezó a girar
después se puso de lado,
se estaba humedeciendo y abriendo
como una flor bajo la lluvia.
después se puso boca abajo
y su hermosísimo culo
se alzó ante mí
y metí la mano por debajo
hasta el coño otra vez.
estiró un brazo y me cogió
la polla, giró y se volvió,
me monté encima
hundía la cara en la mata
de pelo rojo
derramada alrededor de su cabeza
y mi polla tiesa entró
en el milagro.

más tarde bromeamos sobre la crema
y el cigarrillo y la manzana.
después salí a la calle y compré pollo
y gambas y patatas fritas y bollitos
y puré y salsa y
ensalada de col, y comimos, ella me dijo
lo bien que lo había pasado y yo le dije
lo bien que lo había pasado y nos comimos
el pollo y las gambas y las
patatas fritas y los bollitos y el
puré y la salsa y
hasta la ensalada de col.

Orlando.

“A woman knows very well that, though a wit sends her his poems, praises her judgment, solicits her criticism, and drinks her tea, this by no means signifies that he respects her opinions, admires her understanding, or will refuse, though the rapier is denied him, to run her through the body with his pen.” - 

Virginia Woolf