Somos dos.

A veces te extraño tanto que no encuentro un por qué. A veces pienso en la vida que nos esperaba y en las pláticas de media noche y en la cocina y en la cama. A veces te necesito tanto que quisiera volverme loca y concentrarte. En un solo cuerpo, en una sola materia. Me fui para quedarme, aunque quizás jamás lo entiendas. Porque no sé cómo estar, porque no entiendo tus directas. Que si la vida y la muerte y mi presencia. Que jamás te quise como tú quisieras, pero que siempre te amé como yo pudiera y te amo hasta la fecha y te amo con la escena y te amo, te amo con la intensidad de una sirena. Y que te vivo y que te extraño con el alma en una piedra. En una piedra firme y hueca que a la orilla del mar pierde su consistencia y fueron tus olas las que no dejaron huella de lo frío de mi alma, de lo duro de mi esencia y que si por mi fuera, que si por mi fuera, a tu vida daría ofrenda, en la copa que me nubla y en la vida que me ciega. Que te amo, que te anhelo como un león ama a la cebra, entre lenguas y mordidas y la vida que se cuela en mis dientes que te aman y en el hambre que contempla tu mirada como besos a la eternidad que alguna vez nos juramos en las noches de sudor y nieblas que quizás jamás nos dejaron ver las ganas de desaparecer tan grandes que en un solo descuido nos hubiera reducido a las tinieblas y yo te amo, te amo…con la magnitud de mi inconsciencia, con mi alma en las secuelas. Que si por mi fuera, que si por mi fuera, viviría la vida entre tus piernas. Que te amo, que te extraño, que contigo yo quisiera. Que la vida, que la muerte, entre tus brazos yo existiera y te amo, yo te amo que sin ti la vida quema. 

Deseo

Quizás sabe la quimera
Del obtuso de la verdad

De la falta de explicaciones

Y de la película que nos quiere enseñar a vivir

Con el mundo en la pantalla

Te hallo en la secuela

En la cama y en la almohada

En las miles de promesas

A fe errada te sostengo

Con las ganas de soñarte

De quererte, de tocarte

De saberte tan atento

Porque puedo me desbordo

Y navego hacia tu centro

Con aquél diálogo ficticio

De la película que nos quiere enseñar a vivir

Yo me aferro y me desdoblo

Con el delirio de un libreto

Con la ilusión de retenerte

Entre versos y sonetos

Que te quiero tan jugando a la casita

Como si fuéramos adultos

Más vale que la noche no se entere

De lo infantil de mis asuntos

Y de la ternura que resguardo

Siempre al borde de tu mirada

En donde la vida me saluda

Como veteranos que se extrañan

En donde la película tan ajena

Tan somera y afectada

Sabe que entre sus parábolas

Me hallo en el deseo de quererte vivir

Y me aferro a la sustancia

De lo que ignora la verdad

De lo absurdo, de lo ilógico

De lo incoherente que es vivir

Ahí donde te quiero

Donde me abro y me conecto 

Que te quiero, que te quiero

Y la vida, la vida revoloteando sobre un sí. 

A woman

“Being born a woman is an awful tragedy. Yes, my consuming desire to mingle with road crews, sailors and soldiers, bar room regulars—to be a part of a scene, anonymous, listening, recording—all is spoiled by the fact that I am a girl, a female always in danger of assault and battery. My consuming interest in men and their lives is often misconstrued as a desire to seduce them, or as an invitation to intimacy. Yet, God, I want to talk to everybody I can as deeply as I can. I want to be able to sleep in an open field, to travel west, to walk freely at night.” - Sylvia Plath.

Camafeo

Escrutinio,

Con una taza de te para darle forma

A quien no tiene alma

A quien no tiene sombra.

Y sonrío hacia la ventana como queriendo ser una con el sol

Y entonces cierro las cortinas y me reservo,

Ahí donde el calor no me alcanza y mi piel se queda fría;

Fría y blanca, casi indemne como negando la sangre que me provoca,

Como queriendo ser de porcelana en donde ni el aire me toca

Y entonces me quedo siempre con un pie afuera del momento.

No vaya a ser que me den ganas de quedarme y quiera sentir

Algo más que las ganas de conservarme

Tan cerrada y estricta como un camafeo.

Fever 103°

Sylvia Plath.

Pure? What does it mean?
The tongues of hell
Are dull, dull as the triple

Tongues of dull, fat Cerberus
Who wheezes at the gate. Incapable
Of licking clean

The aguey tendon, the sin, the sin.
The tinder cries.
The indelible smell

Of a snuffed candle!
Love, love, the low smokes roll
From me like Isadora’s scarves, I’m in a fright

One scarf will catch and anchor in the wheel,
Such yellow sullen smokes
Make their own element. They will not rise,

But trundle round the globe
Choking the aged and the meek,
The weak

Hothouse bred baby in its crib,
The ghastly orchid
Hanging its hanging garden in the air,

Devilish leopard!
Radiation turned it white
And killed it in an hour.

Greasing the bodies of adulterers
Like Hiroshima ash and eating in.
The sin. The sin.

Darling, all night
I have been flickering, off, on, off, on.
The sheets grow heavy as a lecher’s kiss.

Three days. Three nights.
Lemon water, chicken
Water, water make me retch.

I am too pure for you or anyone.
Your body
Hurts me as the world hurts God. I am a lantern—

My head a moon
Of Japanese paper, my gold beaten skin
Infinitely delicate and infinitely expensive.

Does not my heat astound you! And my light!
All by myself I am a huge camellia
Glowing and coming and going, flush on flush.

I think I am going up,
I think I may rise—
The beads of hot metal fly, and I love, I

Am a pure acetylene
Virgin
Attended by roses,

By kisses, by cherubim,
By whatever these pink things mean!
Not you, nor him

Nor him, nor him
(My selves dissolving, old whore petticoats)—
To Paradise.

El crítico

A veces no sé por qué lloro.

Una vez más tratando de encontrarle sentido al sentimiento, en donde hasta tú te afliges por el amorfo de mi inquietud

Y tus palabras resuenan en mi mente como el estándar de no ser

Y entonces te concibo tan seguro de mi falta.

Tan postrado en lo real,

En donde me acuesto para dejarme fluir

Y sin embargo no pasa nada,

En el afuera; en la estadística

En mi vida coagulada.

Y me pides paciencia, como queriendo controlar el tiempo.

Una vez más, tratando de encontrarle sentido al sentimiento

Y yo me diluyo en pasiones inventadas con el afán de descolocarte.

Con la actitud obligada de oponerme, 

Como queriendo convencerme de que no te necesito por más que sea la única posibilidad

Y me desentiendo del momento

Y me reduzco a entusiasmos efímeros a favor de la sinceridad,

En donde quisiera sentarme y decirte que es a ti a quien quiero

Pero de sólo pensarlo, me vuelvo de piedra y el momentáneo tormento se torna soportable hasta el punto de la austeridad en donde me desprendo del aire y respirar pareciera ser más bien un sacrificio;

Como si el mundo no me mereciera,

En lo alto del sombrío,

En donde te hablo de mis silencios como queriendo ofrecerte mis sonidos.

Y que no tolero la idea de ser materia de práctica,

Con esa frialdad celada que me domina,

En donde vacilo sobre tu confianza y demando atención,

Porque estoy hecha de piedra y tu mirada se ofrece como cascada queriendo romper el orgullo profundo que no ilustra el sentimiento y el sentido se atora en el instante de tu palabra contra mi razón y te veo.

Tan postrado en tu silla, tan lejano, certero.

Men

They break inside like bruises
Causing stains inside weak hearts
They seem to talk with butterflies beneath their lips
And their words flutter and flutter inside senseless heads

Their moves, they seem so calculating
Masters in the art of deceit
Oh, how they talk with so much ardour
Like selling candies to a starving kid

And they give away fake feelings
Heaven lies inside a sinful kiss
To get what they want
They won't hesitate to practice treachery

To steal and kill
Hurt and infect
That's how it works,
As long as their needs are satisfied

It's all about them, all about them
Pleasure for the sadist
Cruelness for the foolish one

So beautiful for sure
So beautiful they are
Telling hopeful promises
Just to take them back

And they don't feel; they just don't feel
They just don't care about the pain they cause

Black mages in the shadows
The devil in disguise.

El recuento de un "Te extraño".

¿En dónde quedó el amor?

Ayer desperté y te hice de desayunar. Mi espalda sudaba por el calor agobiante de la estufa. Tu mano sobaba mi columna y yo me dejaba llevar por las saladas gotas de humedad intercalada entre tus dedos.

Hoy te extraño más que nunca…con tu coherencia tan exacta y tu lenguaje tan profuso que no alcanza la velocidad de tus pensamientos. Tu ropa bien planchada y tu aliento tan perfecto. Tu cariño, tu silencio, tu certeza y todas esas cosas que se clavaban en mis coyunturas como tratando de soldar mi cuerpo.

Mi cuerpo…tan dislocado, desquiciado y lo suficientemente exánime hasta el punto de retar todo soporte en donde cada norma parece más bien resaltar el rigor de lo imperfecto.

¿En dónde quedó el amor si no en la sanidad de lo cotidiano en donde se disipa todo misterio? En los zapatos bien boleados y las migajas que en tu cama no cayeron. ¿Sabes? Hoy te extraño más que nunca ahí en donde quisiera ser tu anhelo. En donde íbamos de compras y el helado en frente de la tele se escurría sin temor a la imprudencia y en donde tu mano sostenía la mía de vez en cuándo como tratando de rescatarme; escondida en el defecto. Tú con tus absurdas manías de mantenerte tan ecuánime ¿Y yo? Yo con mis atinados desplantes desafiando lo certero.

¿En dónde quedó el amor tan sumergido en la cautela? En el sueño de la casa grande y el librero de madera. Tú con tu puntual esencia, refrenando mi locura ¿Y yo? Yo con mi alma arrebatada, resistiendo tu cordura. En ese punto ciego en tu mirada en donde no cupe con mi exceso de tristeza y mi hambre de soltura. Ahí entre el punto exacto de tu perfecto y mi impulso despojado de mesura.

Historia de hoy

Zoé Valdés 

Sin gran habilidad sin pensarlo pusimos el mantel sobre la arena
Accidental yo exclamé de triunfo y tu punta me iluminó por dentro
Como toda muñeca de porcelana puedo rajarme mañana
terminárseme la cuerda y conectar la soga de la ahorcada
No todo fue de pronto al rato ya yo tenía ganas de cantar
Me asustó la caricia esperaba un latigazo
Tú nunca dejarás de criticar mis disparates cultos
Estoy convencida de que los amores del uno para el otro
son sólo orgasmos de celuloide
y no soy de las que colocan la vida encima de la coqueta
yo prefiero soplar en tu pene un pétalo de rosa
mientras tú conduces el auto hacia lo efímero
Es raro hasta ayer yo me creía extraordinaria
y hoy supe que soy gravemente bella
Ya sé no lo repitas tu concepción de hermosura es otro
es la base conceptual de nuestro extinguidor de sueños
¿Qué podrá ocurrir si en pleno esplendor nos separamos?
Ya vuelvo con las maniáticas consideraciones femeninas
de provocar la caída en lo más alto del vuelo
No quiero prometer que te besaré el pecho a la mitad del camino
porque los tiros al blanco estrujan toda infinitud
La pedrada no puede ser ni antes ni tardía
Y que no haya descalabros en tus misteriosos excesos masculinos
Es sólo el día de hoy
¿Y tantos argumentos a favor de nuestro fuego?
Es el tesoro de sonreírnos juntos
Enamorarse y lamentarlo es un lujo del futuro
un mínimo arte de salón
Despidámonos exclusivamente para el regreso
Ves no me acumulo ni me dosifico
por primera vez aspiro a ser linda y exacta
no digamos ya irresistible
pero sólo por hoy no te apresures.

Como una flor bajo la lluvia.

Bukowski

Me corté la uña del dedo
del medio
de la mano derecha
bien corta
y empecé a sobarle el coño
mientras ella estaba sentada en la cama
poniéndose crema en los brazos
la cara
y los pechos
después de bañarse.
entonces encendió un cigarrillo:
«tú sigue»,
y fumé y continuó poniéndose crema.
yo continué sobándole el coño.
«¿quieres una manzana?», le pregunté.
«bueno», dijo, «¿tú vas a comer una?»
pero fue a ella a quien comí...
empezó a girar
después se puso de lado,
se estaba humedeciendo y abriendo
como una flor bajo la lluvia.
después se puso boca abajo
y su hermosísimo culo
se alzó ante mí
y metí la mano por debajo
hasta el coño otra vez.
estiró un brazo y me cogió
la polla, giró y se volvió,
me monté encima
hundía la cara en la mata
de pelo rojo
derramada alrededor de su cabeza
y mi polla tiesa entró
en el milagro.

más tarde bromeamos sobre la crema
y el cigarrillo y la manzana.
después salí a la calle y compré pollo
y gambas y patatas fritas y bollitos
y puré y salsa y
ensalada de col, y comimos, ella me dijo
lo bien que lo había pasado y yo le dije
lo bien que lo había pasado y nos comimos
el pollo y las gambas y las
patatas fritas y los bollitos y el
puré y la salsa y
hasta la ensalada de col.

Orlando.

“A woman knows very well that, though a wit sends her his poems, praises her judgment, solicits her criticism, and drinks her tea, this by no means signifies that he respects her opinions, admires her understanding, or will refuse, though the rapier is denied him, to run her through the body with his pen.” - 

Virginia Woolf

Delicatessen

¿Has visto esas escenas en películas y novelas donde la gente se besa, se acaricia y se desea? Donde se tocan con el desapego y no con las manos. Donde se lamen con la angustia y no con la lengua. Donde ninguno siente nada y sólo pretenden verse bien para demostrarle al mundo que no les hace falta nada…o bien, que el asco no los permea y que se atora en la garganta. Donde sólo son un par de cuerpos detrás de una pantalla como partes dislocadas en una fabrica de muñecas…donde uno no sabe en dónde se encuentran sus brazos, su manos ni sus piernas y creen que al juntarse con otro cuerpo van a poder algún día tener forma…una forma que si no se pierde en el otro no es, donde si sus manos no son de otro, no es, donde si la boca no se traga otra lengua, no es…en donde el pelo, el sudor, los rasguños y mordidas no logran abrirse paso en otra piel. No es más que un simulacro de carnicería con hocinos y cuchillas desplegando porquerías, en donde la carne es infinita. Donde corte tras corte tras corte jamás se llega al centro de la vida y más bien se juega a la muerte, acomodando inmundicias y basura inerte, en donde hasta el semen se repele, escurriendo entre unas piernas que morían de hambre por tenerte y en donde la huida emprendida de la humedad tan anhelada se vuelve real.  

Mom

Mom wanted lots of things...
She wanted that man.
She wanted me.
But I'm sure all she ever really wanted was death.

Prophet

It will never stop
'Cause it's me,
And it's less than what it's shown.
The things inside bloom ugly,
I am all about the charade.

Amuse them for a little while
Until it hurts and they can't run away.
They come here drawn by the impression
But it is not enough to match reality.

I guess they must know it all,
'Cause they think they can dig in.
But it is me,
And the things I hold on to, so jealously, 
Dwell like a tumor in my will.

I am an angry girl,
And it is hate which rules my life.
I've been reduced to the fears;
The things I cannot change,

They grow into a spiral staircase.
Rejected feelings scattered all over.
I can't go up,
I can't go down.
I try, but I trip,
And it's all like it was before I even walked.

I am not expecting to give you butterflies,
It's only this idleness I can expose.

Don't act like you've missed me.
Three days from here you'll wish I'd never returned.

De Porcelana

En lo que llega, en lo que llega algo más.

En lo que llega, en lo que llega, déjate llevar.

Déjate llevar y tu boca callar.

Al final lo que le da valor a la espera,

Es lo que yace al final.

Así que siéntate en una esquina,

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas en espera de más;

De eso que llegará,

Siempre y cuando sepas esperar.

En lo que llega, en lo que llega,

Cierra los ojos, aprieta los dientes y

Traga. ¡Traga! ¡Traga! ¡Traga!

Muérdete la lengua y no sientas más.

El corrosivo sabor de la inminente promesa que no llegará.

Mientras tanto, siéntate a esperar,

Con las piernitas cruzadas y la mirada dubitativa,

Alzada en ideas que no caen jamás.

Pero por mientras, recarga tus manos en tus rodillas

Y ábrelas más.

Relaja tus ansias que un día llegará.

Inscribe tu día a día bajo el régimen de un sueño que no fallará

Y entonces siéntate a esperar

Y por mientras, consuélate con lo que hay

Y vive tus días deseando aquello que algún día llegará

Y haz lo que no quieres hacer por serle fiel a una espera que no cederá.

Abre tus manos y traga que la vida se va,

Mientras disfruta esos segundos, minutos y días.

Una sentencia de muerte disfrazada de paz

Siempre y cuando haya una ilusión que guardar,

En un corazón desahuciado que anhela la vida en futuro

Porque el presente se priva de aquello que algún día llegará.

Y mientras tanto, siéntate a esperar.

Que la silla y la lija te sirvan de consuelo,

Restregando tu espalda entre agujas negras que te han de moldear

¡Restriégate en la silla cada vez más! ¡Más!

De adelante hacia atrás;

Dejando la espera a la casualidad.

Restriégate cada vez más, de adelante hacia atrás,

Que la carne que frota entre lijas se empiece a agrietar

Y las ansias se calmen mientras esperas sentada lo que algún día llegará

Y las ganas se acallen y las ansias se acallen

Y el alma se acalle y el hambre se vuelva un vacío que no halla

Paredes lo suficientemente extensas que lo puedan rodear

Porque siempre quiere más, con sabor a jugos gástricos como oda

A la espera de lo que ha de llegar,

Con las manos abiertas, extensas, abiertas

Y el sueño como sal en las grietas que algún día cerrarán.

En un sillón de textura de lija,

Con las piernas cruzadas, la espalda erguida

Y las manos abiertas, extensas, abiertas

Esperando lo que algún día llegará. 

Ceres

No fluye la sangre,

No fluye el amor.

Se estanca en la arteria,

Se esconde el dolor.

Pálida piel, velo de nance,

Ha cedido su color.

En el corazón se atora un coágulo;

Un paro a la emoción.

Y se va la sangre hacia el cerebro,

Venas vacías gritando adiós;

A Dios a quien le pido

Un poco de sabor a pan;

Esperando entre migajas,

Restaurar fertilidad.

Y que la sangre en vez de irse a la cabeza,

Regrese a la maternidad.

Y que la sangre que se esconde en la tristeza

Encuentre su lugar.

Lugar donde fluir

Lugar donde llorar.

Perdón

Perdóname si sueño contigo

Pero por ahorita quiero ser tuya

Tuya nada más

Tuya desde adentro

Con el corazón a carne viva y entreabierto

Aquí entre mis muslos

Donde se ofrecen hambrientos

Hambrientos de tus manos

Hambrientos de tu acento

En donde la carne se estruja

Perdiendo el miedo a que algún día pudiera escribirse mujer. 

Canciones

Canciones

Poemas

Palabras que llenan

O intentan llenar…llenar el vacío

Llenar el profundo

El oscuro hoyo negro

El oscuro hoyo tuyo…

Palabras…

Palabras tuyas

Tuyas las palabras…

Que si me abro de piernas

Que si me aprieto la panza

Y las palabras penetran

Entre mi lengua y la traba 

Amor siglo XXI

De esos amores que matan, de ese deseo que da vida mientras te desgarra.

Los ojos de un perverso que tortura el pensamiento; aquél pensamiento engreído que te envuelve de mi, deseando que un día pudieras refugiarte conmigo. Que en la medida que te alejas yo me acerco y me convierto en tu sombra y en aquella necesidad de ser reconocida por aquél que nunca fue visto.

Esa parte tuya que me hace yo y esta parte mía que perdió todo el sentido cuando la realidad no es nada más que el placer del rechazo. Y es esa distancia la que me adhiere a tu incapacidad de conectarte y ambos nos amamos en extremos diferentes, compartiendo la distancia porque somos incapaces de vivir en cercanía porque a lo lejos te contemplo perfecto y de cerca mejor ya no te quiero.

Ese tipo de anhelo que halla el impulso en la oscuridad y nos convierte en la imagen de un otro que no es si no el vestigio de uno mismo. En el choque constante de cuerpos cansados de tanto restregarse, tratando de encontrar la totalidad en aquél que ni siquiera puede verse a si mismo. 

Azul no

Bukowski

Ella me llamó desde lejos,
"Nunca podía discutir contigo",
me dijo,
"Siempre te ibas.
mi esposo no es así,
se me pega como cola-loca.
y me golpea".

"Nunca creí en las discusiones",
dije, "No hay nada que discutir".

"Estás equivocado", dijo ella, "Deberías
tratar de comunicarte".

"Comunicar es una palabra abusada, como
amor", le dije.

"¿Pero no crees que dos personas pueden
amar?", preguntó.

"No si tratan de comunicarse",
le contesté.

"Estás hablando como un cabrón",
dijo ella.

"Estamos discutiendo",
dije.

"No", dijo ella, "Estamos tratando de
comunicarnos".

"Me tengo que ir", dije.
colgué y descolgué el teléfono.
me quedé mirándolo.

Lo que ellas no entendían era que
a veces no hay nada que salvar
excepto la reivindicación personal del
propio punto de vista
y que eso era lo que iba a causar
ese flash blanco y cegador
uno de estos días.